“Elegìa” del Carnevale

Uno stile sicuro, pulito e con una terminologia scelta tra i colori più belli e a volte insoliti della lingua italiana. Con questo racconto inedito, inizia a scrivere per la nostra agenzia Corrado Tiradini, pittore e scrittore, già membro dell'Associazione scrittori reggiani.
A nome della redazione tutta diamo il benvenuto a Corrado nella famiglia di lettori e scrittori di Redacon.

(Gabriele Arlotti)

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“ Elegìa” del Carnevale

- Lei non sa quanto sia straordinario il carnevale – dice un vecchio grinzoso, dall’aria rassegnata, mentre si porta una mano al mento, con fare assorto. Fuori, tùrbina il nevischio in una danza insensata.
- Un tempo… - accenna l’interlocutore.
- No, ora! Ora come sempre – continua il vecchio. – Più adesso che mai; qui come altrove. Il Carnevale è semplicemente fantastico! –

Il nevischio si fa più intenso; fiocchi cadono obliquamente: stanno per attecchire sul selciato e sulla terra battuta.
- Ora, tutto è permesso: un uomo serioso può prender fiato, vestendosi da Arlecchino. Uno scansafatiche, da sognatore, e una sartina potrebbe indossare il cònico copricapo d’una fata… Tutto è così quieto e ovattato, in questi giorni; come se realtà e irrealtà, compenetrati e fusi, sian divenuti una sola cosa –
- Non c’è dubbio, signor Attilio: tutto ciò, è senz’altro possibile –

Oltre la finestra, la neve vòrtica. Proviene da lontano un rumore sordo, simile a un muggito. Poi, irrompe il frastuono di petardi.
- Purtroppo, quando tripudio e gàudio finiscono, ci si ritrova ribaltati dentro la piatta esistenza d’ogni giorno. Che tristezza! –
Il vecchio riprende – Per l’occasione, qualche vegliardo, potrebbe indossare la maschera baldanzosa d’un ragazzo imberbe e, certi mocciosi, la canuta barba senile, adatta per allegorìe di stagione… -
- Dice bene, signor Ettore –

Fuori, il cielo s’è fatto opaco e ha il colore del latte. La neve ha smesso di cadere. Il cortile e la strada sono ormai indistinti; coperti di lanùgine.
I vecchi si apprestano a mèscere, quasi nel medesimo istante, cucchiaini di zucchero, nelle tazze fumanti di tè.
- Sieda qui con noi, signora Letizia. Ci porti bene. E si prenda la sua tazza di bevanda ristoratrice –
A dir vero, la vecchia domestica, non è più tale: s’è tolta la maschera e l’appoggia con noncuranza sul tavolino: tutto sommato è “niente male”; un ‘tipo’, come si suol dire. Anche Ettore e Attilio, se la son tolta: fan roteare le teste, dal basso verso l’alto e viceversa, guardandosi attorno con aria stranita.

- Fermi! Che tristezza, ragazzi! Quasi quasi cominciavo a soffrire anch’io! – esclama l’uomo con funzione di regista, scendendo dallo sgabello ed ergendosi di scatto in piedi. Ridacchia. L’attrice lo guarda sottecchi e pensa che il suo viso è mutato: stranamente calmo e disteso. Dubita perfino che si tratti di costui. Altre luci, ora, rischiarano la stanza.